El libertario celebra sus nueve años de lucha e información activa, junto al número 40 de su periódico acompañado de un split en caset con Doña Maldad y Marcel Duchamp. Aceptamos la invitación felices ya que valoramos muchisimo el trabajo de estos compañeros. Grabado en estudio Hiphologia por Alejandro Stephens.

Doña Maldad:
01 Sangre por mierda
02 Tu mente está fuera de aqui
03 En llamas de rabia
04 ¿Cuánto tiempo?
05 ¿Cuál es tu limitación?
06 Barreras

Marcel Duchamp
01 Los engranes, todavía
02 Cierto
03 La escalera que sólo sube
04 Espalda
05 El pasillo de la quietud
06 Héroes
07 Necesario
08 Que tus enemigos no actuen antes
09 El color del cielo
10 Muzac, el sónido de la indiferencia
11 Postura política
12 Los vidrios vuelan
13 Una noche de caras iluminadas

Letras
Los engranes, todavía

Las palabras suenan a baño vacío, las palabras son lo único que existe, calendarios se queman en parafina, un sueño que nunca será verdad.
Los engranes son la música de fondo de ecografías, cumpleaños y accidentes, de rupturas, de veranos y de entierros. ¿Puedes recordarlos?
Los engranes rechinando, todavía. Los engranes rechinando, por siempre. Es el beso sin ganas de esa niña. Es la canasta familiar sobre la mesa.

Cierto

Y tu sigues leyendo textos anarquistas, al entrar al trabajo. Y tu sigues escuchando lo mismo al salir del trabajo. Yo no se tu nombre, tu no sabes el mio. ¡Que bueno es organizarse al estilo americano!. ¡Que bueno es sentir que todo va a terminar igual!. No vamos a satisfacer ningún cliente, van a matar algunos, van a encerrar a otros y va a dejar de ser gracioso, y va a dejar de ser sólo una buena idea. Esto no es ser valiente es ser sensato, ¡es ser sensatos!
Puedes quemarte si juegas con fuego, puedes quemarte.

La escalera que sólo sube

¿Es el poder el móvil de toda relación humana? Lo que pensé que era el piso resultó ser el techo de otra persona. Si tus rodillas no cicatrizan no es por asfalto. Traspasas el techo cayendo en un espiral de posesiones. Poder es miedo, sólo miedo, poder es crear miedo, respeto es otra cosa y amor es todo menos poder. Poder es miedo, sólo miedo, poder es crear miedo, respeto es otra cosa y amor es todo menos poder. Si abro la puerta y estás colgando de los pies.

Espalda

Ardo en llamas por amor-bonzo pierdo lo que no tengo. Relleno de asbesto, Plumavit quemada. escenografía triste de hombre viejo. Lo tieso de tu mente matándome. Lo pobre de tu alma combustible para mi. Mi trabajo mi cáncer partiendo mi espalda, como he hecho a mis manos por tantos años. Santiago dentro de las bolsas, como polillas chocando, hinchadas del barro gris de mi techo, de mi pan. Chocando hasta encenderme todo. (Nuestros corazones como nuestra ropa, hediondos a barraco, a ser humano. Acevedo y Miño ardiendo en llamas frente a mil cámaras ciegas y seguiremos sembrando pasto sobre los cementerios.)

El pasillo de la quietud

¿Y si estás encausándolo tú?¿Y si estás encausándolo?¿Mejor el silencio, no? cuando el punto va más allá. Te desviaste otra vez por no preguntar, pero es justo lo que es común esperar. Si no quieres encausar, ni tampoco desbordar, si te preocupa mucho más la pasión de ser otro más en contra, que se reconoce en contra, porque lo siente de verdad y no se puede valorar, ni juzgar, sólo aceptar en la quietud de tu hogar, del lugar que tú bautizaste como hogar. En el altar de la genuflexión, en el sillón de la oscuridad, en el parque de la maldad no voya sentarme a esperar no como tú no. ¡No!

Héroes

¿Y si tampoco lo intentamos de frente? Yo también fue el perro de Pavlov. ¿Y si levantas las manos? Ningún mar se desbordará por tí. ¿Quién apagará el motor? ¿Por qué siempre dices que tú no? ¿Quién apagará el motor? ¿Por qué siempre dices que tú no?. ¿ves estas manos rotas?¿Yo no, no las puedo ver? ¿ves estas cicatrices? ¿No yo no las puedo ver? No, yo no tengo ninguna. Si tampoco lo he intentado en serio. ¡A la mierda el miedo! Acción directa, autogestión, tu héroe no es tu padre, mi héroe no es mi padre, ¡mi modelo es gente igual que yo!

Necesario

Muchedumbre mirando al suelo sin paz, la única elección es entre dos marcas. Lo cotidiano absorvió nuestras diferencias, las procesó, las embaló y las puso en venta. Las convirtió en una necesidad. ¡Podemos obtener lo que queramos! Nos empapamos en una lluva de ideas (brainstorming). Y entonces vimos que era bueno, entonces vimos que conviene, entonces vimos claramente que realmente no hay para qué pelear. Si no existe nada ni nadie que pueda poner fin a esta gran venta. Porque no es necesario.



Que tus enemigos no actúen antes.

Sería bueno que pensaras en lo que leías el otro día, mientras escuchabas a tu banda favorita. Sería bueno que pensara en lo que escribí para desahogarme; que mis enemigos no actúen antes.

El color del cielo

Rompes relojes para qué, si sacas fotos al incendio. Sueltas palomas como símbolo de simulacro humano. Poetas desesperados se visten de mezclilla, se escupen entre ellos, sin ver el calabozo. La arena sigue pegada a los dedos como el recuerdo de un olor que me acerca a tí, falso como la memoria. Que ocupaciones tan estúpidas de estos artistas de mierda, que interesante es la lógica, y ¿a quién le importa el color del cielo?

Muzac, el sonido de la indeferencia

Los años como cal sobre las cosas, los edidicios sin agujeros de balas. Santiago como un brasero apagado. Años de fumar a oscuras el eterno martes de cenizas. Y aun sale muzac de las colillas de cigarro, el pasado de la gente se desencuaderna como un libro Quimantú en la feria, y ahora sale muzac de los partes de matrimonio. Y al final no nos mataron tanto, si aún podemos abrazarnos. El almuerzo ya está vinagre y aun sale muzac de nuestra olla a presión y de los tarros de leche Nido.

Postura política

Griterío: Al sonido del trueno, Piazzola disparando antonchar. Si los mares se calman será para retomar el tsunami con más fuerzas.

Los vidrios vuelan.

Los fósforos ya estaban quemados, como soldados en pie de nada. Los vidrios vuelan, acá siempre han volad: pasan a través de las cabezas. Estaban enfermos en coma desde que pudieron sacar sus chequeras. Estaban más podridos que nosotros, los que aún merecen la horca. Agusanados fascistas enfermos de cáncer rabioso, agangrenados de su pobreza millonaria, seguirán vomitando gas licuado en el Edificio Diego Portales, orando corvo en mano. Y si Jaime Guzmám se levanta al tercer día, vamos a rezar corvo en mano.

Una noche de cara iluminadas

Si significa lo que creo debemos envenenarlos, contra el posicionamiento de las placas de fierro. Candente no es señal de nada, pasión no es señal de nada, si al final se muere igual la pasión que el fuego. ¿Combustible para qué? si hay hielo que quema mucho más, vamos a desaparecer encumbrando un infierno florido. Si la mentira proletaria nos cansó, tenemos mucho más que nuestros hijos. Se han desgastado las vallas de contención social, la única contención posible. ¿Combustible para qué? si hay hielo que quema mucho más, vamos a desaparecer encumbrando un infierno florido. Para subvertir lo que creías nuevo, lo que sentías como bueno.